Что-то скучно стало здесь уже.
Книгу книг уже я читал.
Всё что новое, будет лишь хуже,
Как дешёвый бульварный журнал.

Где начало я знаю, бывал там.
Где конец не бывал, но успею.
И на трети пути я упал,
Оправдаться боюсь, не успею.

Между точек в этом пространстве
Чем занять себя дальше не знаю.
В покаянии или мытáрстве?
Что-то часто себя вопрошаю.

Наплодил себе я потомков
И жилище на старость имею.
Но не вижу во всём этом толку
И от мыслей от этих старею.

Далеко мне до мудрого старца,
Но, ворча, сам себе я пророчу,
Что с накопленным нужно расстаться,
Хоть привык и не хочется очень.

Наслаждаться земным и не каяться,
Как и многие мне подобные.
Поедать, искушаться и лаяться,
Не заботясь о жизни загробной?

Потому что есть это будущее,
Хоть ни с кем я оттуда не виделся,
Кто сказал бы, что там будет лучше,
Кто пожил там и в том убедился.

Как из ада, вернувшихся грешных
Мне увидеть не суждено.
И не мне тут решать предрéшено:
Когда мне, куда и за что.

Что мне бросить, чтоб стало мне легче?
Размешать ли чёрное с белым?
Чтоб в удачу стрелять пометче
И смешавшись со всеми стать серым.

Или, веря в Небесную власть,
Мне страдать и влачиться до гроба,
Укрощая пороки и страсть,
Потешать всех родных и знакомых?

И в людском – демоническом смехе,
(Что от страха для них в неизвестном),
Я нашёл для души в их потехе
Превеликое – доброе место.

Размышляя, загнал себя в угол.
Противляться добру я не мог.
В смыслах жизни я всё передумал
И решил я, что смысл этот Бог!

27 марта 2004 г. СИЗО г. Самара.

Из сборника «Истины своими словами».